O (meu) poeta é um fingidor.

Hoje acordei mentirosa. Finjo que não me lembro como são dóceis e delicados os teus lábios, os que estiveram a dois segundos dos meus e soltaram o meu nome em sussurro e surdina. Se me perguntarem, nem sei como é terno o teu colo ou de como as tuas mãos grandes e os teus dedos finos, de pianista, repousam nas minhas costas ou me abraçam o pescoço. Perguntem lá como é a tua barriga, ou as minhas mãos nela, que eu finjo desconhecer - hoje acordei mentirosa.

Pudesse eu fingir para mim, mais que para os outros, que não sei como me beijas o peito e me contas as voltas ao coração com um sorriso nos lábios. Esse teus dóceis e delicados lábios, os que estiveram a dois segundos dos meus e soltaram o meu nome em sussuro e surdina. Seguras a cabeça com as duas mãos, pudesses tu fingir para ti mais que para os outros, e quando me levanto pedes-me que não me vá embora, puxas-me mais para ti. Quero dar-te um beijo, dois segundos entre os meus lábios que chamam os teus, dóceis e delicados, em sussurro e surdina. A minha mão está no teu peito, trepou essa barriga que, não vá alguém perguntar, eu desconheço, e o teu coração berra injustiças.

Hoje acordaste mentiroso. Finges que não te lembras como o meu coração bateu aos teus ouvidos e teu sorriso, quando a tua cabeça repousava no meu peito e os meus dedos revolviam a tua nuca dócil e delicadamente. Se te perguntarem nem sabes como dançou a minha língua no teu pescoço, as minhas mãos macias na tua barriga trepando. Perguntem lá como é fundo o meu umbigo ou profundo o meu riso, que finges desconhecer - hoje acordaste mentiroso. Pudesses tu fingir para ti mais que para os outros, pensas, segurando a cabeça com as duas mãos.