Até já.

Fecho estores por toda a casa, deito o gato noutra cama que não a minha. Faço-a, lençóis novos, lavados e passados a ferro agora estendidos numa precisão quase perfeccionista. Eu, que tenho o desalinho bruto em metro e setenta centímetros, rodeio a cama vezes quase obsessivas. O gato que tenha instinto que baste para se saber quieto onde quer que esteja, menos aqui. Ele que se atreva a vir passear-se hoje pela cama que preparo como a um altar, um santuário, num culto e rito, que estou capaz de fazer dele fronha de travesseiro. Por falar nisso, onde se meteu o que comprei ainda esta manhã? Uma precisão obsessiva faz-me procurar em todos os armários e sacos de compras, cá está o safado. Santuário pronto, culto e rito cumpridos, vamos torcer para que o gato tenha instinto que baste. O meu diz-me que estou capaz de fazer dele fronha de travesseiro se me estragar planos que magico numa precisão quase obsessiva. Esta noite, ter-me-ás na cama como num altar, tua como sempre o fui noutras noites, todas as noites - uma e qualquer, sem excepção. Até aquelas em que dormi aqui sozinha, chorando a tua ausência em soluços revolvendo lençóis puídos e por passar, ou as em que, sedenta de uma loucura carente, prometi juras de amor a homens que nunca mereceram ameaças de morte ao meu querido gato. O que não se atreva a estragar-me os planos contigo, meu amor. Esses magico numa precisão quase obsessiva e faço fronha de travesseiro de quem se passear pelo caminho, qual gato intruso. E que caminho nos espera, meu amor, entre travesseiros comprados de fresco e ritos na vida em que te terei meu, todo e qualquer dia sem excepção.
Santuário pronto, espero-te, rito e culto cumpridos.