Amor de ouro e de ferro.

Um velho, de aspecto venerando, tem em mim olhos postos, meneando três vezes a cabeça, descontente. A voz pesada, um pouco alevantando, com um saber de experiências feito, tais palavras tirou do experto peito: "Não vás".

Ergo uma epopeia renascentista a seu despeito, abano solenemente a cabeça, três vezes meneando, nego, berro e aponto. Não seremos todos Prometeus, Ícaros ou filhos de Apolos descuidados. A ganância levou-lhes a melhor, nasceu a mitologia do pecado, a concepção do bem e do mal como estigma que, no final do dia, não me diz nada. Não me marca, como o sinal no olho direito dele. O seu beijo, selo na minha carne que abre em ferida na sua ausência. Não é ambição, isso. Este querer maior, o desafio do Além, o sacrifício que os navegadores dos Descobrimentos não conheceram nem com as ninfas mais libertinas - o (do) Amor. Esse sorve-me infames vitupérios e põe em cheque qualquer linha, ténue ou evidente, entre o certo e o errado. O que devo fazer e aquilo que quero - o que peito inflama, chorando. Porque, no final do dia, não me ficam concepções ditadas senão por esta paixão que me guia os dias numa escuridão mais e mais embrenhada. Desconheço, então, a diferença entre o bem e o mal, enquanto faço ouvidos de mercador a um velho que me adivinha e amaldiçoa, longe, a eterna pena do Profundo. Não temo o Inferno tanto quanto receio a solidão, meu senhor.

"Vou sim."

E, assim, sem mais demoras, parto em busca do derradeiro sentimento desta estranha condição, ou mísera sorte, que nos é tão inerente quão humana - o Amor.

Que promessas de reinos e de minas

De ouro, que lhe farás tão facilmente?

Que famas lhe prometerás? Que histórias?

Que triunfos? Que palmas? Que vitórias?

(«Os Lusíadas», Luís de Camões.)