O pianista.

Sentas-te ao piano, pedes-me que te acompanhe cantando. Vou fingir que não gosto de cantar, clamar que não o sei fazer e que desconheço a música que toques. Vais tocar a que mais gosto, a que me guia os dias em cânticos que me fazem sorrir e cantar também, porque gosto tanto de cantar. Sentas-te ao piano e genuinamente pedes-me que te acompanhe. Dou-te a mão e falo-te em mentiras piedosas, não gosto de cantar e não conheço essa música, a minha preferida. Sorrio.
Vais tocar a que mais gosto e vou apertar a minha mão como se fosse a tua, ocupada em teclas brancas, teclas pretas. Há um poder indescritível em cada som, indizível. Mentiria se dissesse que não me maravilhou e comoveu, como menti dizendo-te que não gosto de cantar e que essas notas, nos teus dedos finos e em danças frenéticas por teclas brancas e pretas, não me guiam os dias em cânticos sorridentes. Pudesse eu parar o tempo que nos foge como fugazes sons, teclas brancas e teclas pretas, esse que me priva de alongar esta tua melodiosa companhia. Guias-me os dias, os sonhos neles, sem to dizer, porque minto e finjo, pousando a mão no teu ombro, já que as tuas estão ocupadas, teclas brancas, teclas pretas. Que o tempo passe e que os teus dedos de pianista bailem sempre coreografias frenéticas, fugaz felicidade a que sorrio, comovida e maravilhada. Embevecida, orgulhosa. Não to digo, porque te minto e finjo, tacanha e piedosamente.

Devo-te um dueto nas devidas condições. Nas genuínas condições, bem entendido. Um em que estarás ao piano, cantando músicas que me guiam os sonhos, os dias neles, e no qual te acompanharei com gosto e alma. Cânticos sorridentes, porque gosto tanto de cantar e gosto tanto de ti.