A bela e o monstro.

A manhã branca interrompe-lhe o sono sem pedir licença. Espreguiça-se nos seus braços longos, acorda-lhe as pestanas ainda pintadas de um negro-noite.

Quer levantar-se apenas quando tiver descoberto o sentido de ver, uma outra vez, o sol interrompendo o sono sem pedir licença. O mesmo sol que, não sei se amarelo se cor de lâmpada, não se detém nas persianas semi-abertas, semi-fechadas.

Ela adormecera com alguém e acordara sozinha, sabe-o. Não se assusta nem procura bilhetes. Não vai olhar o atendedor de chamadas e esperar ver piscando um número qualquer, um «1» que seja, ouvindo "Desculpa querida, volto para tomar pequeno almoço contigo". Não vai confirmar que levara tudo que lhe pertencia consigo, o blazer escuro, os boxers às riscas - e que deixara a carteira dela onde ela a pousara na noite passada, entre brindes e beijos frescos como a manhã que interrompe o seu sono sem pedir licença. Não iria chorar, como tantas outras vezes, a dor de um corpo solitário e um cheiro a perfume de homem pela casa, nem quando visse que o filho da mãe teve a lata de beber leite directamente do pacote e deixá-lo fora do frigorífico. Os homens são como bichos de hábito, não a iria surpreender.

Queria levantar-se só quando percebesse porque se deita tentando amar bichos, em vez de acordar amando-se a si própria.

Espreguiçou-se com o sol três anos depois.

Escrito a 18.3.09. Poderia ter sido hoje.