Rigor Mortis.

Não sei como o fizeste, mas fizeste-o.

Deste um fim ao que não teve início. Sem aviso, afirmaste um ponto final onde sempre te questionaste se haveria princípio. Princípios, esses, não os houve, tenho a certeza. Porque os valores não se deitam nus em noites de loucura. Os valores, nessas noites, adormecem. E podias ter adormecido o que preferiste matar. Seja o que for que, entre nós, só teve fim e nunca começo. Não chegou a nascer porque já viria ao mundo, cruel, morto. Declaraste-o tu, vendo o que temos, entre nós, em estado de rigor mortis. Não sei como o fizeste, mas fizeste-o. Foi cruel. Não, pontos nos is e traços nos tês: foste cruel. Pronunciaste palavras claras, vagarosas, duras. Não deixaste margem para ambiguidades ou dúvidas. Assinaste, com essa tua caligrafia bonita, certidão de óbito ao que não teve existência senão nos nossos corpos nus, em noites de loucura. Despidos de princípios, valores ou certezas. Não sei o que foi, mas sei que morreu na noite passada. Encontra-se agora em rigor mortis e aguarda autópsia. Alguém com mais paciência que um de nós que esclareça as causas, apure os motivos, descortine os porquês. Alguém de princípios e de certezas. Alguém que deixe nascer amor, sem o assassinar de antemão com medo que este bebé possa vir a ser maior que si mesmo. E que, por favor, deixe tudo por escrito - quero relatório na minha secretária segunda-feira pela manhã.