Chama-me.

Deito-me contigo e sei, perfeitamente, o dia em que vou partir. Olho-te nos olhos e procuro uma chama, aquela que vem descrita nos livros, ou pelo menos os que terminam com "e viveram felizes para sempre". Esses têm sempre uma chama. Afinal, fizemos tudo pelos livros. Como eles mandam. Enamoramo-nos sem querer, toda a trama de adolescentes aluados e sedentos por uma razão para acordar e começar o dia. Encontramo-la, acordamos juntos. Perdi a conta ao número de dias que começamos, também. Deitei-me contigo, fizemos amor ardentemente. Seguiram-se as juras eternas, as que também se cantam em cantigas, mesmo as mais antigas - prometemo-nos.

Deito-me contigo, procurando chama, e encontro cinza em mim. Vá, chama-me! Incendeia-me! Vive-me! Oh, como queria que tu me vivesses, meu amor..

Devia ter-te prometido mais, uma frontalidade que me permitisse dizer-te, sentada: Sinto cinza em nós, a chama morreu. Afinal, sei perfeitamente o dia em que vou partir.

Recorrerás, rancoroso e desprevenido, às minhas feridas. Vais lembrar-me de como nos enamoramos como mandam os livros, os sábios que acabam com "e viveram felizes para sempre". Dir-te-ei que iremos, de facto, viver felizes para sempre - mas não juntos. Não iremos beber essa felicidade dos nossos corpos, como a copos, como até então fizemos. Sim, não me tentes demover com lembranças de amor ardente e de juras de vidas. Devidas não foram, meu amor, perdoa-me. Quando estiveres rancoroso e desprevenido, aluado dos meus devaneios, perdoa-me. Bem sei que o que temos é precioso, quem dera a quantas, mas preciso de uma chama. Preciso de um livro novo, romances esgotaram-me. Não, não é por causa de um policial qualquer, talvez me vire para a fotografia. Preciso só descansar os olhos da leitura, percebes? Perdoa-me, mesmo que não percebas. Irás recorrer aqui, à ferida, quando estiveres rancoroso da "ex" a quem juraste uma vida preciosa. Quem dera a quantas, sim.

Faz-me só um favor, mais não te peço.. Enquanto me atirares para a lama não me chames pelo meu nome. Tornou-se tão indigno da nossa história de amor. Chama-me Raquel. Marta. Susana.

Responder-te-ei, Carlos, Luís, Francisco, que não gosto do travo a cinza. Ou a lama.

Mas isto só quando partir: sei perfeitamente o dia em que, partindo, serei a vilã da tua história. Da nossa, história de amor, como não as há nos livros, afinal.

Sempre tua, até sem ser

Raquel. Marta. Susana.