Horas, caldeiras inteiras.

Levei horas no banho, a caldeia chia qualquer coisa sobre eu roubar a água quente toda. A minha mãe junta-se à chiadeira, não me chama de ladra mas anda lá perto, desligo a torneira e o silêncio instala-se na minha pele molhada, gotículas gordas pousadas sob as minhas pestanas longas, gotas deitadas nos nós dos meus dedos finos.

Agarro a toalha e rodo-a como a uma capa, embrulhando-me. Água ainda quente pinga do meu cabelo escuro e caminho descalça até ao meu quarto.

O rádio da minha mesinha de cabeceira ficou ligado e o silêncio alucina na minha toalha, vibrando em músicas alegres e cantando estúrdias ao meu corpo húmido. Contagiada, canto também.

Dispo a toalha como se renunciasse ao meu próprio corpo, negando carne que não a da alma.

Estou livre. Assombrada com esta (nova) sensação, a de me saber feliz em mim e comigo mesma, abro braços como se pudesse abraçar a música que atentamente escuto.

Visto-me à pressa e corro até lá fora. A minha mãe julga-me doida, talvez tanta água quente lhe tenha feito mal, mas não estou louca. Estou feliz e surpreende-me.. Surpreende-me que exista sol na tua sombra, haja música que não a que compunhas para mim. Mais ainda, felicidade que não a de partilhar (e fazer) amor contigo...

Eu ainda te amo, doida seria se não o admitisse.

Mas, feliz e surpreendentemente, já me amo a mim também. E levei horas, caldeiras inteiras!, para (me) descobrir:

Estou livre!