Range, coração, range.

Sento-me no baloiço de corda. Range, como que ferido. Talvez também sinta frio, pobre baloiço de corda, e seja queixume do vento que corta a paisagem verde translúcida. Que me corta a mim também, enquanto guardo lamúrias nos bolsos. Enrolo as palmas das mãos nas cordas do baloiço, abraço a trança que me suporta, mais que eu a mim mesma. Eu não me suporto, não! Não aguento mais o vento que me corre cá dentro, assobiando, assassinando a minha própria lucidez. Perdi vida e continuo aqui, baloiçando entre cordas.

Não sei para onde olho, se para a paisagem translúcida, se para o sol que agora se põe. Não sei se questiono porque estou viva, porque estou aqui, tanto quanto me pergunto porque estás morto, porque não aqui estás.

Venham-me dizer que devia comer e dormir, como se houvesse estômago quando não és tu que o alimentas ou noites quando tu não as danças. Vá, digam lá que sou opaca na tua ausência, apagada do mundo onde não estás tu. E onde estás tu?

Digam mas deixem-me. Deixem-me entre cordas esperar os teus braços, ansiar o teu beijo, sorver o calor do teu corpo! Aí está o meu coração, palpitando rumores a dia felizes. Nesse teu corpo malte, sabendo-me a sal e a maresia, estão os meus olhos vivos, as minhas mãos fortes e o meu peito feliz. E encantar-me-ei então. Pois comerei dos cantos da tua boca e dormirei nos teus braços quentes, guardando migalhas de sonhos nos bolsos. Então, despedir-me-ei destas cordas, que me cortam mãos - lucidez e coração - como vento bravio.